Сын России

Небо. К нему поднимаются глаза человека -

любого и всякого.

Вот закрапал дождь,

и, прежде чем раскрыть зонтик,

человек мельком взглядывает в небо.

Вот, задумавшись, следит он,

как парят в знойный день пушистые кружева облаков.

Вот разглядывает звездную кисею,

отыскивая Млечный Путь.

Вот испуганно разглядывает плотные тучи,

которые рассекают острые лезвия молний.

Человек и небо,

они так далеки друг от друга.

Человек

и

небо,

они так близки:

ведь небо, если поразмыслить,

начинается прямо у наших ног.

Вот этот воздух

сразу над травой,

вот это пространство над асфальтом,

вот эта пустота над кустом -

это все небо,

точно такое же,

как там,

на высоте.

Мы трогаем небо каждый час.

Размахиваем в нем руками, торопясь на работу.

Дышим им,

нашим небом.

Но редко думаем об этом.

И только немногие думают о небе всегда.

Не так-то просто это,

думать о небе.

Еще трудней

мечтать.

Но есть, есть люди,

думающие о небе,

мечтающие о нем.

Их не узнать, встретив на улице.

Нет, не узнать.

Они, как и мы, мельком взглядывают вверх,

прежде чем раскрыть зонтик,

всматриваются

в звезды,

пугаются,

глядя на молнии,

и задумчиво

разглядывают

пушистые облака.

Они такие же, как все.

И не такие.



В небе

<< Назад   Вперёд>>